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Meine Nickpage




es gibt diese tage,
da bin ich so schrecklich müde.
müde von den lichtern,
die nie dunkel werden.
müde von den geschichten,
die nie enden wollen.
müde von mir selbst
und den gedanken,
die ich mir mache.

ich weiß nicht,
weshalb ich mich festhalte.
an mir. dir.
an der welt dazwischen.
am leben.
möglicherweise hoffe ich
auf den sonnenaufgang, den tag,
möglicherweise möchte ich träumen
und hoffen.

da ist ein mensch,
der kennt sich selbst nicht.
er hat ein leben,
das er nicht versteht.
und die trauer,
die ihn begleitet.
dann: ein lächeln,
ein blinzeln,
ein winken mit der hand.

meine finger sind wie saugnäpfe,
die an den falschen dingen haften bleiben.
mein herz schlägt den falschen takt.
meine lungen atmen die falsche luft.
mein leben ist wie ein octopus.
egal was ich mache:
ich komme nicht davon los.


*


ich bin einundzwanzig jahre alt,
verzweifelt, manisch und obsessiv,
melancholisch, schizophren,
und herrlich gut gelaunt.
ich bin choleriker,
hyperchonder,
ich bin zyniker und soziopath.
ich liebe das leben
in seiner schrecklichkeit;

[denn der abgrund ist mein leben.]

ich leide unter einem gotteskomplex,
einem regelrechten denkfehler,
und bin unfähig für alle abstraktionen,
welche die menschen
ihr leben nennen.

ich will mich nicht
interessanter machen als ich bin,
denn eigentlich
weiß ich nicht einmal,
dass ich bin.


ihr wollt dennoch fakten?

gibt es.

irgendwo zwischen den zeilen,
in den fragmenten,
texten, essays und gedanken;
von den ewigkeiten umspült,
umtost und umbrandet;

es wird
gelebt, gekotzt,
- vergessen.

*

und man will es kaum glauben:
nicht das interesse ist es,
der mensch, das tier, der gott,
sondern der voyeur,
der sich an diese worte bindet.

ich sehe mich selbst als
schriftsteller,
der rest ist schweigen,
ungekannt und aufgebrüht,
- schon tausend mal gesagt,
verschwiegen und bedacht;

was könnte ich sonst sagen?



gleichgültigkeit,
dein name ist: mensch.