Shiver

Der breitkrempige Hut wird von der Central Station Uhr hinunter geschoßen, eine Drehung und er landet am Kopf. Schal umgeworfen und die Jacke über die Schultern geworfen. Ein skeptischer Blick ins Spiegelbild, ein unsicheres Lächeln schenkt es mir zurück. Raus auf die Straßen. Auf die kühlen, dunklen Straßen.
Genau, ich flaniere. Ich schlendere nicht. Ich flaniere, wo ist mein rabenköpfiger Gehstock hin? Der mit den Rubinaugen? Seufzen vergeht sich ein Dampfwölkchen an der kalten Luft als ich sacht ausatme, rasch noch einem der Autos ausweiche. Warum muss ich auch zur Hälfte auf der Straße laufen? Im Geiste befinde ich mich im Heim der dunklen Träume, hinter den Spiegeln, bei den Kindern des Schwermuts und revidiere meine eigenen Worte um sie mit Neuen zu speisen. "Ich bin des Waltalls dunkler Raum.." Irgendeine Melodie wird dazu gepfiffen, teils geträllert, während der Gargoyle darüber nur den Kopf schütteln kann. Es ist kalt geworden. Weihnachten putzt sich bereits die Schuhe ab, die toten Tage warten hinter der Ecke. Über kleine Absperrungen kreuze ich die Füße, spreize leicht die Arme vom Körper weg und nehme so ungewöhnliche Pfade um meinen Weg nicht zu verlieren.